Почему-то с пятницы тебя преследует эта пакость. Все на месте, все отлично складывается, но меж тем что-то серое, нерадостное, хмурое сидит внутри и корчит мрачные мины твоему порывающемуся летать настроению. Ты прячешься за шторами будничного, отодвигаешь старательно эту мерзость, перемещая словно ненужную мебель из одного уголка души в другой.
"Все хорошо, все хорошо, все отлично..."
Нет не хорошо... Не отлично. Не радует. Не хочется. Плохо...
Пакость имеет голос. Даже лицо. Отдельное от головы, словно "улыбка мартовского кота" оно всплывает в проползающих мимо витринах магазинов, в зеркалах, в пыльных стеклах проезжающих мимо машин и даже во взглядах, которые ты ненароком ловишь на себе.
Ты знаешь о чем шепчет твой преследователь. О чем кричит настойчивый жилец твоего усталого тела. Знаешь? Знаешь.
И будешь молчать. Потому что это никого кроме тебя не касается. Потому что это, не то про что стоит признаваться вслух и не то, что стоит слушать. Это просто надо пережить...