Я не поеду в лес. Не будет запаха костра, собраний с гитарой по вечерам, обалделых звезд над головой, смеха, шуток, диковатого но романтичного быта. Не будет того, что мне мечталось, потому что реальность влезает всюду. именно она лезет по твом карманам, по твоим светлым мечтам, по твоим заветным желаниям, по суровым бумажкам в которых ты должен, должен, должен... И ты дергаешься, рвешься прочь от нее, отбрасываешь эти "должен" и "не можешь", хватаешься за любую возможность... и проигрываешь. Останавливаешься и смотришь вслед. Машешь рукой. "Ну и хрен с ним..."

А чего-то так и не случается...