Из безлунных ночей мы соткали себе этот плат одеяла. В нем ночует любовь. Тихо дремлет уют и свернувшийся кот. Мы тепло наших встреч облекаем в подушки из снов,где дыхание общее пахнет сливовым цветом и мартовской талой водой.
Простыни из объятий. Их прохлада слегка будоражит, но вот согреваются в теплом мире из ситца тела. Мгла касается век, это чувство баюкает лучше, чем сто колыбельных. В полукружьях кружев из ресниц тонет взгляд. Мы вдвоем. Разве многое надо, прошедшим сквозь ад одиночества. Эта постель - Место, где не бывает преград или стен, есть лишь только доверие. И его обмануть все равно, что изрезать ножом все, что создано нами здесь и сейчас. Шепот стих. Птица сна прикоснулась пером головы, плавит золото мыслей в приятную тихую дрему.
Я касаюсь тебя. На прощание сна губы ищут ответа. Любишь? «Да», отвечают касанием пальцы твои. «Да» шепчет на ухо мне непослушная длинная прядка. «Спи». И смыкается море видений над ложем одним.