Вы хоть знаете, как одному маленькому двадцатилетнему мальчику сложно без вас засыпать? Как ему бывает страшно. Как его трясет, и он не может уснуть. Как все его тело разрывает боль. И как он, чуть ли не рыдая, хочет верить, что будут еще новые сказки. Но их не будет- и вы это уже знаете. Вы сами осознаете, что уже стары, уже бесполезно что-то кричать со сцены. Вас не услышат, а те, кто слышит-не прислушается. Теперь вы- в помойке с другими сказачниками. За концерты получаете деньги-да вы известны. Но вы не поняты. И никогда не будете. Уже поздно. Вы были против, но когдая?Пятнадцть, двадцать лет наззад? Вы были добрыми сказачниками, но правдо уже лет пять мальчик не слышит новых сказак. А недавно- услышал. И понял- волшебства и детства больше нет. Все умерло. Только вот за эти годы ожидания мальчик загнал себя в угол, выхода из которого уже нет. Его уже не существует, особенно- для самого себя. У него нет никого. А теперь нет даже вас. И он бы сдох. С удовольствием сдох... Но так привык к этой надежде на сказку. Теперь он знает-что мечтать не о чем, бесполезно. Но мечта есть именно чтобы быть неосуществимой. Знаете ли вы об этом мальчике? А еще о тысячах таких же? Нет... Ведь ваше детство- кончено и позабыто. Вы состарились. Люди среднего возраста, изрядно попоганевшие самим себе жизнь. Вот только когда ты известен надо понимать, что отвечаешь не только за себя, но еще и за тех, для кого ты- последнее в жизни.