Меня нарисовал слепой художник,
В тот час, когда закончилась пастель,
Нарисовал бесцветной краской на ладонях,
Когда за счастьем запиралась дверь.

Меня сыграл безрукий композитор
На пианино, на котором нету нот
Создал меня переча злой метели,
Сыграл меня и вот...

Опять стою, как обнаженный перед вами,
И глупо прикрывать стихами наготу,
Я не умру пред вашими глазами,
Не напишу я на бумаге красоту.

Я не поэт, без рифмы и без стиля,
И выпадает из руки перо,
И голова проваливаясь в бездну,
Твердит тебе одно, одно, одно:

Ты не удался, ты не создан, чтоб удится,
И этот путь не суждено тебе пройти,
Но ты иди, ломая голову и ноги,
Иди по сломано-безликому пути.