Вобще их три, но третий... короче нах

Сopycat
Зачем, черт возьми, ты врешь со сцены? Зачем поешь песни про несчастную любовь?! Какая у тебя, к черту, любовь? Это не ты - я бываю на каждом твоем концерте, вслушиваясь в звуки глубокого голоса. А все твои фанаты? Они знают, какая ты холодная, какая бесчувственная? Знают, что тебе не до кого нет дела? Зачем петь со сцены, делая такое лицо, будто страдаешь??? Да все эти песни - они написаны давно. Когда ты была маленькой грустной девочкой. Да... И что из этой девочки что выросло? Женщина, с виду холодная, а на самом деле спит с каждым, у кого есть деньги или известность. С теми, кого считают крутыми. Даже не с теми, кого ты считаешь крутым.
Это не я тебя тогда послал - ты меня. Ты говорила, что все эти песни - мне. Так кому же, черт возьми, ты поешь их сейчас. Знаю - тем, кто платит. Ты говоришь, что эта песня (хоть она и написана давно), какому-то парню. Наверно, он трахал тебя вчера ночью. И дает тебе деньги. А я все еще хожу на твои концерты, как раньше. Я плачу, чтобы хоть ненадолго увидеть тебя. Только раньше с огромным букетом алых роз, а сейчас - украдкой, чтобы никто не заметил. Тихо сижу за столиком, а когда подходят знакомые - улыбаюсь и говорю, что пришел выпить пива или что меня друзья привели. Улыбаюсь им, когда хочется рыдать, глядя на тебя.
Зачем ты мне нужна - не знаю. Наверное, чтобы стало больно. Жгуче - на два часа, а потом мучительно - еще на неделю-две. Я не могу убежать от твоего глубокого голоса, от тени зеленых, как у кошки глаз. Ты повсюду, ты убиваешь меня медленно, специально не нанося сокрушительный удар. Ты мне не говоришь плохого - ты вообще не говоришь. Ты меня не ненавидишь - тебе все равно...

Бессилие
И опять про Глеба
Сознание Глеба уносило его куда-то далеко. Так, как будто его спустили в унитаз. Да, наверное, так оно и было. Ему не хотелось дышать, есть, пить, но больше всего не хотелось одного - чувствовать. Дурацкие, глупые чувства. Всего лишь слабый крик души. Глупый, серый, никакой. Глеб чувствовал себя полным идиотом. Ха, как хоть на секунду он мог подумать, что он творец, что он действительно хорошо пишет... Глупая лесть обитателей интернета и нежелание обидеть - знакомых. Глупо... В мозгу уже в который раз прокручивалось: "Глеб, идиот, придурок, козел самовлюбленный, ну привыкни же ты к тому, что ты - просто парень, такой же как миллионы других". Такой же... Никакой... Все думают, что они творцы... Так почему же не все на сцене? Да потому - что по настоящему хорошо пишуших людей не так много. Все вокруг постоянно утешают фразами типа "ах, продюссеры (издатели) такие придурки, таланты не берут. Да какие таланты?! Которые на каждом углу бухие валяются???"
А Глеба это все так же мучало. Но больше всего угнетало то, что сейчас он и писать не мог. Раньше были рассказы. Стихи. Сейчас - глупое рифмоплетство и неумение написать что-то более или менее связное. Только боль, выпущеная в ритмичный стук клавиш и попытки игры на раздолбаной гитарке. Несвязные мысли на экране компьютера - просто чтобы не сойти с ума. И сигареты - успокоители - чтобы опять не забрали в дурку... И снова музыка... Такая своя, но все-таки чужая, до боли чужая. Ведь он понимает, что лучше он сам никогда не сделает. От этого порой больно, но приходится опять же это переживать, врубая более быстрые и резкие песни и делая из ненависти к себе - ненависть к окружающим. А после бешенства - снова бессилие, и часто слезы, потом попытки сна, сново музыка - снова бешенство. Все теряется. Он никто.
Его чувства - ненастоящие. Как у девочки-подростка, которая их сама себе навязывает. Какая глупая истерика. Снова голос в голове "Глеб, ты же всегда спокойный, что с тобой сегодня, черт возьми, такой, идиот???". "А ничего!! Что нельзя, да. И у меня - вечно стебущегося и холодного не может быть чувств - любви там?? Что, не привыкли видить меня таким, суки?!" Он ненавидел себя, свое глупое, да просто никакое, так называемое творчество. Все эти неизвестно откуда взявшиеся сопли в стихах. Хочется взять и к черту все это все удалить - причем не только из компьютера, но и из памяти. Раньше любой рассказ - лучше оргазма. Сейчас - хуже пытки. Он - никакой. Идиот. Придурок. Тупица. Никто.