Хрустальный бокал… Он стоит передо мной на столе, внутри янтарная жидкость… - Что это? Сок? Вино? Может быть яд? Какая разница… Мне не до этого. Я думаю о тебе… Хватаю тонкую ножку и залпом выпиваю жидкий янтарь… Сок. Хм. Так и думала. Аккуратно ставлю хрусталь на стол. Вновь смотрю на него. Идеально гладкая форма. Слишком правильная… - Я ненавижу всё идеальное! Я ненавижу тебя, ты был слишком идеальный, слишком правильный! – меня окутывает внезапная ярость… Сшибаю бокал со стола и он рассыпается по полу тысячью сверкающих осколков… Ярость прошла… Слёзы брызнули из глаз, дыхание участилось как после быстрого бега… Опускаюсь на колени, смотрю на мерцающие, в неровном свете луны, хрустальные осколки, думаю о тебе. - Почему ты ушёл? Почему тебя больше нет? Я ненавижу тебя за это!!! – размазывая по солёные капли по щекам, начинаю подбирать прозрачные стёклышки – Нет, я не ненавижу… Я люблю тебя! Слышишь? Люблю! В бессилии смотрю, сквозь окно, на небо… - Нет, не слышишь… - шепчу я, отворачиваясь. Но что это?! Ты здесь, стоишь прямо передо мной! Но, нет, не может быть! - Ты же умер! Контуры фигуры слегка расплываются и я протягиваю руку, что бы дотронуться, что бы убедиться… Рраз! И всё, видение пропало… Фантом, всего лишь фантом… - Всё равно люблю тебя… Собрав осколки, поднимаюсь с колен, выкидываю их. Беру новый бокал, наливаю в него что-то, я не вижу что – снова думаю о тебе. Снова идеальная форма. Снова хрусталь. - Люблю тебя, - снова шёпот.