2 часа ночи, а я похожа на того алкоголика из анекдота, выжимающего память как кота:
"Ну давай миленький, ещё немного!"
Совершенно точно, что существование в комфортабельной депрессии меня устраивает полностью.
Возможность маяться бессонницей в удобной кровати, в комнате с чёртовым прохладным ламинатом под ногами и глянцем натяжных потолков над головой....
Возможность подтянуться со второго яруса к буку, лежащему на зарядке, чтобы при свете монитора щёлкать очередной псевдогениальный (?) бред.
Возможность мучиться от выбора слов, вставляемых в стихотворную строчку.
Возможность пропеть несколько предлложений, ложащихся на околоблюзовый мотив, и плотоядно улыбнуться, почувствовав, вот он: "наш ответ Чемберлену", фига благоустроенного люмпенпроллетариата для обнищавшей интеллегенции.