Мы снова с ней один на один.
Она лежит в постели всё утро и не хочет вставать, не хочет никуда идти.
Ничего не хочет.
Я оставил её всего на пару дней, казалось, она сможет сама.
Я верил тому, как она улыбалась.
Меня провести невозможно.
Кого угодно, но не меня.
Я говорил ей, - осторожно, не говори ничего вслух.
В словах есть губительная сила.
Не говори никому.
Даже себе остерегайся говорить.
Она молча кивает, глаза пустые и темные.
Она шепчет, так тихо, что я весь превращаюсь в слух:
- это мой бумеранг. Он возвращается и заберет меня с собой.
Она, тянется за сигаретой, зажигает её,
прикуривает и серая струя дыма безмолвно летит в мой белый потолок.
Она говорит:
- Бумеранг сильнее всего на свете.
Сильнее слов, сильнее мыслей, сильнее поступков.
Сильнее всего того, для чего хочется жить.
Сильнее твоего выбора.
Она снова затягивается.
Тихий треск сигареты. Дым. Потолок.
Она продолжает:
- Бумеранг свободен от всего, на него ничего не влияет.
Ни плохое настроение, ни дождь, ни давление,
ни боли в желудке, ни страх, ни чья-то любовь.
Она умолкает. Тихо. Бесстрастно.
Я говорю ей, что её нельзя оставлять одну, что никогда
больше её не оставлю.
Не знаю слышит она меня или нет, но продолжает говорить:
- бумеранг сотрет с лиц все улыбки и заставит танцевать
на дне, с которого выбираешься на свет.
Щелчок зажигалки. Пшшш, затяжка. Её тонкие пальцы.
Она говорит:
- Мы похожи на насекомых. Так же летим к свету.
Вторая рука показывается из под одеяла. Она включает музыку.
Она говорит:
- Сопротивление бесполезно.
- Кроме счастья есть мой бум-бум-бумеранг.
Она улыбается.
- Могущество в слабости, как в песне.
- С рождеством, - говорит она мне, и я иду зажигать Елку.

В колонках играет - OTTO DIX - пыль