Будто бы я сижу на кухне и мечтаю, стоя у окно и положив руки и голову на клетку.
А Бабуся читает какаю-то историю в стихах, которую я когда-то учила в школе.
Я слушаю и всё себе представляю. Это очень грустная история.
Про человечка, который никому не нужен и про людей вокруг, которых он любит и защищает.
В ремя от времени я прихожу в себя снова но кухне. И дивлюсь тому, как я всё красочно представляю.
Но вид за окном ещё более чёткий. Яркий, сочный, после дождя - блики от фонарей играют на морком асфальте.
История которую я слушаю и представляю географически сливается с видом из окна.
Я расправляю руки и лечу, выбросившись из окна.
Я не знаю, случилось ли это в истории, которую я представляю... и в которой тоже участвую. Или это было на кухне.
Я просто пытаюсь лететь.

А когда я проснулась - увидела, что недавно прошёл дождь.