Подошла к рабочему своему столу... и обанаружила, что перья рассыпаны. Банка валяется на полу. И самое главное перо, очень тонкое... единственное такое... Которое блять нигде не продаётся

валяется на полу сломанное.

И да, конечно, я сама виновата! КОНЕЧНО БЛЯТЬ! Я виновата, потому нужно всё со стола убирать. Похуй, что перья в туши в стол не уберёшь - а больше девать их некуда. Похуй, что это единственные 2 квадратных метра в квартире, которые, по идее, считаются моими.

Вот что мне теперь делать??????? Как объяснить???????? ЧТО НЕХУЙ ТРОГАТЬ ЧУЖОЙ СТОЛ?

Конечно. _твоего_в_этом_доме_ничего_нет_убирай_за_собой_

И рыдаю сейчас я не от горя. А от желания взять топор и въебать всех нахуй, так чтоб ошмётки по стенам полетели.
И от бессилия.

Что ничего не изменится. И моя боль - будет всегда всего лишь моей болью.

Никто никогда ни на грамм не почувствует себя неправым. Я ЗАЕБАЛАСЬ БЫТЬ ВИНОВАТОЙ ВСЕГДА И ВО ВСЁМ. Это бессилие... что либо изменить

выматывает.

Я и правда не знаю, что мне делать.
Кроме самых естесственных мыслей о топоре в кладовке. Молотке. Спортивной булаве. Они у меня ещё остались со времён художественной гимнастики. Очень приятные деревянные такие штуковины. Тяжёлые. Удобно лежащие в руке.