Иногда от любви
остается холодный осадок,
он - как утренний иней
на жухлой осенней траве.
Старомодно любить -
это очень большой недостаток
в наш джинсово-хреновый,
в наш ядерно-матерный век.

Мой неласковый друг,
золотая моя Беатриче,
вы совсем не моя,
я могу уже это понять,
но не хочется верить,
что я вам почти безразличен
в том единственном смысле,
который пугает меня.

Вы всегда хороши,
вы красивы во всяком наряде,
если только в глазах
не застынут пустые зрачки,
и, как царь Митродат,
наглотавшийся противоядий,
вы совсем беззащитны
под острым кинжалом тоски.

И во что превратили вы
солнечный свой темперамент
торопливо уйдя
от меня, от себя - в пустоту,
вам не может помочь
вашей логики странный орнамент,
вам пришлось задушить
светлосинюю птицу - мечту.

Наша близость была
не была, как легенда о чуде,
как навязчивый сон,
как туман на июньском лугу...
Это белый туман
целовал ваши плечи и груди,
ваши тонкие пальцы
и прелесть раскрывшихся губ.

Я вас очень люблю -
бестолково, как любят поэты.
Это скоро пройдет
и останется светлая грусть.
Беззаветно любить -
это очень плохая примета...
Поцелуйте меня
если я вам однажды приснюсь...