Бритвой Оккама по сердцу: бывает и так, выходит.
Болезнь нежна и печальна, судьба беззлобно жестока.
Мгновенно летят три минуты от экспозиции к коде,
Диастола. Систола. Пауза. Разряд бесполезного тока.

И то, что всего печальней - тоска светла и спокойна,
Тоска почти безмятежна. Как будто по венам - морфий.
Как будто по венам - виски. Как будто совсем не больно.
Запах табачного дыма. Запах горящего торфа.

Просто такое лето... Даже не скажешь - господне.
И точно не скажешь - наше. Выходит, и так бывает.
К небесной службе - негодны.
На небо - не уповаем.