Ты тоже мечтал о простреленных ладонях, простуженных аккордах, прокуренных облаках. Ты тоже мечтал умереть счастливым, как по сценарию. Стоял на крыше, пил зеленый спирт, смотрел верх, ненавидел мир до эйфорично дрожащих пальцев. Ты был бессмертен, как бессмертны все, кто не видит смысла в жизни. Ты умел летать и читать чужие мысли по биению пульса. И не видел ни в чем смысла. А потом ты - устал. Но чтобы отдохнуть ты выбрал жизнь, а не грань. Чужой, больной, истощающий город стал для тебя спасением от наблюдающего неба. И иногда ты думал, что любишь жизнь. Поверил в какое-то локальное счастье, а твое личное болезненно-смешливое Счастье повесилось на фонарном столбе прямо под окнами твоей квартиры. Ты даже не заметил. Милый друг.. умирай скорее.