Если долго бежать вперед, рано или поздно приходит понимание того, что все к чему (от чего?) бежишь – мелкое и недостойное твоего стремления. И в этот момент становится скучно. Скучно жить, когда впереди огромное количество событий, а опыт подсказывает, что если посмотреть сквозь них, увидишь серую пустоту. И наступает Безразличие. Депрессия здесь не при чем, мне неплохо. Даже хорошо. Только пусто.
Находясь в таком состоянии, ощущаешь, что где-то есть Большое, Счастливое и Теплое То-Самое, к которому нужно идти. И в тот момент, когда уже почти рассмотрел-почувствал, что Оно из себя представляет, уже почти собрал походную сумку и бросил в нее завтрак Искателя Счастья, тебя сбрасывают с пушистого облака вниз. Ударяешься головой об землю. Видишь, что лампочка трясется от смеха и лопается. Остаешься в темноте. И к какому Большому и Счастливому можно идти, если даже дверь найти не можешь?