В горле ком тяжелый никак не проходящий на протяжении всего… Нет ни сожаления ни ощущения потери.. есть ком в горле. Непроходящий. Застрявший на выходе. Минуты твоего молчания и начинаешь понимать что открываешься по новому. Сам того не подразумевая. Когда-то ведь было правдой. Когда-то люди не врали. А теперь слушаешь осколки правды и внутри появляется чувство беспокойства, что ты упустил тот момент когда кончилась правда и начала дробиться на маленькие кусочки. Ты сходил с ума слишком долго. Слишком часто умирал. Не хотел поддаваться, ведь играл всегда по-честному. Слишком часто отсутствовал..
А теперь лишь остатки. Ты просто разучился. Учится заново невозможно и нет времени. Потому что всегда нет времени. Но иногда оно застревает в горле. И сложно дышать. Задыхаешься и вот-вот умрешь но тебя спасают и время начинает идти снова. С бешенной скоростью.. И теперь от тебя скрыто всё. Даже осколки разбиты вдребезги. Ни единого целого кусочка. Превратились в пыль. Которая впивается в обнаженные ступни. А ты идешь по ним и тебя нисколько не беспокоит то что ты сделал это сам. Это ты сделал пыль. Которая потом разлетится ветром и будет попадать в глаза. И будет очень больно. Будет куча слез от боли. Стеклянная боль со стеклянными глазами…