Мне грустно и немного больно. Совсем чуть-чуть. Как в мой День рожденья. Капельку. На это даже не стоит обращать внимания. Тратить своё драгоценное время.

Это я просижу всю ночь на балконе, не сомкнув глаз.

Это я выкурю три или четыре пачки сигарет за несколько часов.

Это я выпью много водки и не опьянею.

Потому что она умерла. Та маленькая девочка. Так много лет назад.

Это я не спас её тогда. Это я не смог. И кажется, что любой другой бы смог...

Это я схожу с ума уже который год подряд.

Это мне всегда кажется, что 28 августа идёт снег. Каждый год.

Это во мне до сих пор живёт маленький наивный мальчик.

Она прожила бы жизнь лучше, чем проживу её я.