Если б смерть была мне мать родная,
Каки больное, жалкое дитя,
На её груди заснул бы я,
И, о злобах дня позабывая,
О самом себе забыл бы я.
Но она-не мать, она чужая,
Грубо мстит тому,кто смеет жить,
Мыслить и мучительно любить,
И, покровы с вечности срывая,
Не даёт нам прошлого забыть.
Я.П.Полонский