Я снова хочу к нему. Уже в который раз, и это безмерно глупо.
Я не понимаю, как можно делать из любви смысл всего существования, особенно из ее преходящей стороны. И я не могу так! То, что останется от него, навсегда будет со мной- и сама полнота жизни, испытанная так остро. Но я не жалею, и я никого не виню, и тем более- я не верю, что мы могли бы быть вместе. А если бы и были, то как бы прозаично кончилась наша любовь!
Ведь я не умею жить бытом, совсем. Мне слишком быстро надоедает уют и одинаковость дней. Я бы сбежала, сама. В свое одиночество.
А теперь... надо быть просто сильной, и молчать, и помниить, что я сама могу сказать ему "прощай" в любую секунду, ведь я же сделала так однажды( но он вернулся...), ведь я сказала "да" себе и "нет" своей глупости.
Любовь, это, конечно, не глупость. Глупость- любить того, кто не предназначен тебе.
Любовь не оправдывает ничего, если она ни к чему не ведет. И она оправдывает все, если в ней есть путь к чему-то. Но здесь- тупик. И я это знаю.