... И сны - как боль. И март в календаре.
Растекся мрак по узким переулкам
Вокруг Сенной, и гаснут маяки,
А я сижу, сижу у телефона,
Пытаясь угадать в раскладе цифр -
Кто позвонит мне следующим... Утром.
Все лгут. Не Таро, так календари,
А если не они - друзья, наверно,
Но это все такая ерунда.
Я помню - ты звонил еще вчера,
Но - дома не застал. Какая жалость,
Ты мог со мной, пожалуй, говорить
О Гете и пародиях Грассини,
О том, как остывает тишина
В подставленных ладонях отщепенцев,
О зле, о ледоходе на Неве...
Но вот беда - я не поеду в гости,
Я не желаю пить с тобой портвейн
И думать об истериках возможных:
Закатишь - или нас побережешь;
Так не годится. Врут календари.
В весенний жгут закручивая время,
Пишу стихи - как сны, как дневники,
Они - как боль. Как взгляды исподлобья,
Как хмуро перекошенные рты...

... Как щеку, под удар подставлю маску.

18:44 11.03.04