Здравствуй, мама! Я пишу тебе с войны,
Извини за то, что я пишу так редко.
Здесь в горах Чечни я бьюсь за честь своей страны,
Защищая целостность завоеваний предков.
В позапрошлом веке тут почти полсотни лет
Проливалась кровь солдат Руси великой.
Я такой же, как они, русский человек,
Продолжатель славных дел их в этом краю диком...
Знаешь, мама, я уже совсем не тот,
Детство кончилось в окопах под Бамутом.
Я познал сполна то, как страдает мой народ,
Я умру за то, чтобы здесь пахло русским духом.
Как же больно знать, что за передовой, на улицах родных,
Там полным-полно таких же тварей, с которыми мы здесь воюем.
Нам бы развернуть штыки и вышвырнуть долой всех их,
Только слишком мало нас пока ещё, кого это действительно волнует.
Ты прости меня, я не хотел писать,
Все равно узнаешь позже в похоронке.
Пуля снайпера пробила грудь навылет, и я умираю, мать,
В госпитале полевом на жесткой койке...
Не сберег себя я, ты останешься теперь совсем одна
Встречать горечь одиночества и старость в нашем опустевшем доме.
Будешь думать обо мне, отрешенно сидя у раскрытого окна,
И смотреть куда-то вдаль, но видеть только горе.
Ты не верь тому, что говорят в тылу,
О таких, как мы, простых парнях-солдатах.
Этим бы писакам побывать в плену
Или грудь подставить разрывным гранатам.
Не убийцы мы, а воины святой Руси,
Не насильники, а борцы за белую свободу.
Ты цветы мне на могилу принеси