не помню, рассказывал или нет. пойду чаю налью. вот. налил)))
о чем я? а, да.
так вот, когда я был маленьким и от горшка представлял всего лишь три (3) вершка, перед сном я требовал сказку. обычно сказку мне читал папа. и это были сказки Пушкина. особенно меня перло от "у Лукоморья..." лежал и представлял себе этот дуб, цепь... а отцовский голос убаюкивал.
потом я засыпал. папа закрывал дверь и дальше, весь путь до кухни, выдавал одну сплошную матерную тираду. у меня папа не гопнег какой-нибудь, а человек с двумя на тот момент образованиями (всего у него их пять). филологическими. поэтому тирады были красивыми (я так не умею), длинными и беззлобными. образец чистого искусства. безадресные, с философской интонацией.
недавно об этом от мамы узнал. просил папу воспроизвести, пока мы с ним еще разговаривали - засмущался.

на короочку, наверное, записалось, бля)