Иногда, проезжая по городу, залитому закатным солнцем, всматриваешься в окошки, башенки, скаты черепичных крыш и внезапно цепляешься глазом за какой-нибудь эркер или увитый плющом балкончик и вдруг, щёлк, почти на выдохе, ощущаешь, что именно там, а не где-нибудь ещё, обитает счастье.
Там покой и уют и на старом скрипучем столе, который примостился у окна, обязательно льняная скатерть с кистями, и живёт там добрый, почти родной, человек. И он пьет чай с барбарисками по вечерам, глядя в стотысячный раз, как солнце спускается за соседнюю крышу и может быть даже думает обо мне или мечтает о чём то своём. Да это и неважно, главное ему хорошо там. И солнце гладит его по голове рыжими лучами и оконные рамы моргают прохожим отблесками заката. Но люди спешат и не замечают...
И ты едешь дальше и чувствуешь, как оно, это счастье, становится ручным и залезает маленьким пушистым зверьком на самое дно кармана. И уже неразлучно с тобой. Твой маленький секрет, о котором никто не знает и который так дорог...



Картина Александра Стародубова Булгаковская Москва.
[666x500]