Я не стремлюсь к высотам, там так пусто...
Мне лучше здесь, мне нравится тут быть...
Мне нравится писать и говорить
О том, как иногда бывает грустно...

Не от того, что на душе зима,
Весны наверное не будет очень долго...
А оттого, что иногда безумно колко
И очень больно ранят смелые слова...

Кто я? Всего лишь тоненькая нить
Между рождением и смертью...И не боле.
Всего лишь колосок в огромном поле,
Пытающийся выжить...Или жить...

Колючей проволокой обмотал я дверь
Не от того, что я хочу кого-то ранить...
А оттого, что верная подруга-память
Рисует образы случившихся потерь...

И панцирь...Он не служит мне щитом.
Он просто выдан был в нагрузку к телу...
Наверно, кто-то свыше знал, что смелым
Я стану только с ним. Вернее - в нем.

Кем лучше быть? Затравленным уродцем
Или вершителем благополучных смут?...
Кому-то надо быть канатоходцем,
Падения которого все ждут...