О чем мы думаем когда находимся в компании?
О чем когда дома?
О чем когда дома одни?
Как часто мы на самом деле одни?
Как часто мы именно думаем, а не размышляем или вспоминаем?

И вообще, есть ли необходимость думать над тем, что написано выше?
Вряд ли...

Говорят, мысли материальны, но если это так, то нужно думать именно о материи и нет необходимости думать о том "о чем же думать?"... Тратить драгоценное время на это...
Жизнь без материи невозможна. Верно?

К чему это я?
Не знаю...
Когда-то, когда закрывал глаза, всплывали яркие и сочные краски. Огромные цветы из красок. Я проваливался в них словно они меня засасывали как черная дыра. Ощущал падение и это было приятно. Там куда я проваливался было все в ярких красках, такое не опишешь, такое не покажешь.
Никогда этого не получалось у меня... показать то, что я видел там. То, как это было ярко, какие там были краски, какое там было все мягкое, резкое, осязаемое.

Когда-то я пытался воспроизвести это с помощью красок... когда-то с помощью простого карандаша... когда-то с помощью компьютерных программ.
Но нет, никто не видел этого...

Но это было давно. Теперь все мысли в виде строки... Нет, не из одной строчки. Из тысячи бегущих строк в разные стороны, которые успеваешь прочитать еще до того, как понял, что прочитал и что это все значит.
Строки пробегают с бешеной скоростью: по вертикали, по горизонтали...
Вот мыль пронеслась вверх, а рядом, словно, скоростная электричка, пронеслась друга вниз... Еще не успели их следы остыть уже пронеслась еще тысяча строк.
Зачастую они друг друга пересекают и некоторые фразы вписанные туда сливаются. Мысль перескакивает так неожиданно, что даже не всегда понимаешь, что было до этого...
И что самое странное... У этих строк нет цвета, нет цвета у букв из которых состоят эти строки... Так же как и нет цвета у фона на котором это все происходит...

Закрываю глаза... Нет, нет ничего яркого... Серое... Серое? Не знаю. У этого нет цвета... у всего, что происходит в воображении нет цвета. Это все сплошные строки мыслей... Как нули и единицы идущее в двоичном коде.

Лишь иногда, перед сном, когда сильно устал или когда немного выпил вина и оно дало в голову, но еще не успело отпустить, я ложусь, закрываю глаза и вижу... вижу яркий мир красок, того, чего так хочется видеть в этом мире больше и чаще, того, чего еще нет и не создали...
Хрустальные розы разбитые и разбрызганные ярко темным красным цветом, яркие желтые тюльпаны, ярко темно оранжевые герберы и брызги фиолетово белых хризантем. Все это крутится, собирается в один градиент, расплывается и становится жидким... А затем словно черная дыра, начинает затягивать меня в себя и я снова проваливаюсь туда... Туда, где кто-то выключает цвет... Где все становится серым. Серым?...

Включаю музыку, ту самую, которой никто не знает, которую никто не слушает, возможно, которую никто никогда не слышал.
Эта музыка записана на диске одной игры, о которой уже никто не помнит.
Включаю и еду полторы тысячи километров... Еду один, сам с собой. В жаре, в пыли, под ярким солнцем...
Затем наступает ночь, жара спадает, пыль становится незаметной...
Когда едешь так долго и слушаешь эту музыку, становится понятно, что такое мысли, какого они цвета и вкуса.
И, если бы не остановка на заправке, совсем перестаешь осязать себя как тело в железной коробке несущейся по прямой со скоростью 160 км в час... Но...
Эта самая остановка, одна единственная остановка в пути, разбивает тебя о землю и трет лицом об асфальт. Разбивает и трет так, что ты понимаешь, что ты человек, тело, которого уже полностью онемело и не хочет возвращаться в то место, где только что был человек без тела...

А когда идет дождь, люди становятся грустными...
[373x310]