Когда больно, выпусти ее...

Они проговорили ещё пару часов ни о чём и разошлись.
Они встретились, чтобы просто по-дружески пообщаться и потом разойтись навсегда.
Но когда она шла домой, у неё никак не шли из головы его слова.
Она не понимала его. Хотя, может, и понимала. Но сердце её говорило, что так жить нельзя. Если ты не чувствовал настоящую душевную боль, то ты не жил.
Так считала она. Её душа болела уже больше нескольких месяцев... Она уже потеряла любимого человека. Смерть отобрала его у неё так быстро. И так нелепо. И она никак не могла свыкнуться с этим.
Она пришла домой и сняла удушающий, черный свитер.
Её руки полностью были покрыты шрамами. Шрамами и свежими царапинами. Это была её попытка заглушать душевную боль. Она просто брала лезвие и наносила неглубокие раны. На какое-то время это помогало снять душеную боль. Хотя этой анестезии хватало не надолго, она привыкла так делать.
Так и на этот раз она по привычке опустилась за кровать, достала лезвие и начала медленно задумчиво водить им о руке. Но на этот раз ей захотелось пойти дальше. Она надавила на лезвие чуть сильнее. Потом ещё сильнее. И ещё.
Через несколько минут, она уже перерезала все вены, которые можно было найти на руках. Она удовлетворённо отложила лезвие в сторону и легла.
Принялась ждать.

Её. Смерть. Никаких записок. Только шрамы, лезвие и его фотография. Если её найдут, то поймут, почему она это сделала. Сознание начало покидать её. В этот момент ей вспомнились слова нового знакомого «я слишком эгоцентричен для попыток суицида». Она слабо улыбнулась. «Ты просто никогда не любил по-настоящему», - подумала она. Вскоре... Сознание покинуло её.
Через несколько минут к ней пришла долгожданная гостья- смерть...
Но через некоторое время...
Испарившись в воздухе со словами... твое время еще не пришло, она ушла в темный угол комнаты...
Очнувшись мне, показалось мало того, что я сделала с собой ...
Зажимая раны и порезы от лезвия и шатаясь, я направилась к балкону...
За мной тянулась дорожка из капель крови...
Я подошла именно на то место, где стояла тогда. Встала на самый край и посмотрела вниз. Очень красиво...
Мало людей, чистый снег, зимнее солнце, сильный мороз.
Я вдохнула морозный воздух. По спине побежали мурашки от холода. Я стояла и любовалась последними минутами моей жизни. Впитывала их, пропускала через себя, пыталась запомнить всё до малейшей детали. И делаю шаг вперёд.

Последнее что я увидела - его лицо на фотографии, искажённое беспомощностью. Оно быстро отдалялось от меня. Воздух свистел в ушах. А перед глазами стояло только чисто голубое небо и абсентовые глаза. Удара я не почувствовала. Только помню резкую боль, крики вокруг... я провалилась в какую-то приятную тёплую пустоту.
Посмотревши вниз на себя с верху... подумала...
Вот оно. Избавление. Побег. От боли. От безответной любви. От жизни.

В этот момент она была по-настоящему счастлива. Это счастье не смогло дать ей жизнь, но смогло подарить смерть...
Просто безнадёжная любовь. Потому что ты любишь этого человека, действительно Любишь, но при этом прекрасно осознаёшь что вместе вы не будете никогда...
Я начала отчитывать с числа 13...

Тринадцать, четырнадцать, пятнадцать... никогда... какое противное слово... н и к о г д а... пробую это слово на вкус... у него очень горький вкус... вкус слёз и боли... шестнадцать, семнадцать, восемнадцать... а какой вкус у любви, интересно?
Любовь... л ю б л ю... снова пробую слово на вкус... солоноватый привкус счастья и приторно-сладкий привкус нежности сливаются воедино... девятнадцать, двадцать... а бывает ли любовь без боли? Нет, не бывает. Какой бы сильной, взаимной, не взаимной, страстной, нежной... в общем, какой бы любовь не была, она не может быть без боли.

И пусть моя боль гораздо сильнее, чем могла бы быть, но... она есть... и любовь есть...
А это значит, что я ещё живу... двадцать один, двадцать два, двадцать три... но иногда не хочется жить... или точнее ТАК жить не хочется... двадцать четыре, двадцать пять, двадцать шесть... свечи догорают... давно я так сижу... двадцать семь, двадцать восемь... перевожу взгляд на стенку... На этом ее счет прекратился...
Пустота...
Меня уже здесь не будет...
Я мертва...
А это постоянное вместилище души...
Осталось гнить в земле...
А я брожу по комнатам... тишина... ломит все тело...
В настоящее время... осознаешь, что крылья болят и кровоточат прошедшие порезы...
Ты мертва...

В её квартире два часа не смолкал телефон - новый знакомый звонил, чтобы пригласить её на свидание.
Было уже поздно... Все произошло так быстро, что он даже не знал о ее смерти...
О её смерти он узнал только через неделю. Может, он и пожалел о своих словах.
Потому что только в этот момент он осознал, что такое душевная боль. Когда понял что потерял ту девушку, в которую успел влюбиться за три часа бессмысленного общения...
[320x172]