Жизнь - какая она? Бочка меда с ложкой дегтя? или бочка дегтя с ложкой меда? Последнее время склоняюсь ко второму варианту. Почему каждый раз, когда я ощущаю себя по-настоящему счастливой, надо кому-нибудь обязательно меня обидеть, расстроить, испортить все, довести меня до истерики так, что трясутся руки и ноги и скачет давление? Я что, такая левая, что не могу радоваться жизни? Мне и так нелегко, и чем я, интересно, заслужила такое cуществование? Почему люди такие сволочи? Если у них жизнь не складывается, то надо испортить ее другим?