Сегодня память жертв политических репрессий. Праздник, отрезвляющий. Был несколько лет назад на "Бутовском полигоне". Ну как вам сказать? Не получается сказать. Вот скрипнула за мной деревянная половина ворот. А перед глазами не стендики, не прочее музейное содержимое, а РВЫ. Рвы и больше ничего. Вот представляешь, что у тех людей после закрытия ворот было минуты три. Не больше. Потом - смерть. Смерть без пафоса, без болезни организма, без старости. Смерть просто так. Ну, собственно, не знаю что еще добавить. Очень часто для воспитания чувства истории детям прививают всякий квасной патриотизм, приправленный либо такими далекими победами над татарами, либо такими пыльными портретами на стенах кабинета истории. А после Бутово все как-то само собой «прививается». Молча. Без слов как-то.

Завтра. На работу.

С четверга по субботу буду в Калуге.