У меня нет, чем гордится.
Но жизнь живу не зря.
Я спокойно могу убиться,
И песню споет заря…


«Шаг, еще один шаг, и вот я лечу, в пропасть, в неизвестность. Что ожидает меня в низу? Холодные камни? Или глубокое синее море? А может чья-то крыша? Решать не мне. Я падаю, и отдана весеннему ветру. Безрассудный поступок, а может бессмысленный жест. Нет, не то. Это шаг к свободе. Летя над пропастью между небом и землей, когда внизу тебя тысячи километров «ничего», как никогда чувствуешь себя свободной. Ведь есть только ты и пустота. В ней нет ничего отвратительного или страшного. Это для меня все и ничего… Смысл моей жизни, и ее конец. Здесь время идет непростительно быстро, и непозволительно медленно. Но этого вполне достаточно чтобы додумать конец жизни…».

На сегодня хватит. Перечитав написанное еще раз, исправив мелкие ошибки, закрываю окно «блокнотика», выключаю компьютер. Та – да… И вот ты уже спишь мой друг. А я нет. В окно нагло до безобразия светит полная луна. Она кажется такой большой. Почти как солнце, только белое, и не греет. Я достаю сигарету, кручу в руках, и ложу обратно в потрепанную пачку. Нет я не курю. Так вышло. Однажды, возвращаясь домой после трудного дня, я остановился возле ларька «Табак». Меня поразила ровность рядов, особенно аккуратность с которой были подписаны ценники на каждой пачке сигарет. Я постучался в окошко, в надежде увидеть автора этого почерка. Оно открывается, и из темноты летят небрежно брошенные слова, так грубо сказанные:
- Вам чего?
Я смотрю внутрь, но ничего не вижу, как будто это простой черный ящик в котором сидит робот. Послушно принимая деньги, он в ответ выдает сигареты, и иногда сдачу. Бездушная коробка…
- Вам чего?, - повторяется снова вопрос.
- Простите, что?, - недоуменно я говорю в ответ.
- Что вы брать будете?
И вдруг вспоминаю где я. Как иногда не приятно возвращаться в себя. Но что делать, я заказываю первые попавшиеся на глаза сигареты. Спустя время мне было выдана пачка, не простая, с этикеткой… видимо последняя. На ней ровным и божественным почерком было выведено «17»…

Изредка достаю ее из своего стола, беру одну сигарету, и кручу, просто в руках. Иногда затыкаю ее за ухо, как простой рабочий на стройке. Мне этого достаточно чтобы «накурится», снять стресс, а может накопившееся. Сколько в этих маленьких сухих травинках, обвернутых в бумагу, заложено моих тяжелых воспоминаний, столько мыслей. Не счесть.

***

Утро. Хмурое, немного неподходящее для нового дня. Но я привык, что мои чувства, желания не совпадают с действительностью. Так и сейчас я разрываюсь между работой, и желанием пройтись по улице. А рассказ надо сдавать через два дня…
Стоя на улице, я вижу много знакомых лиц. Я видел их вчера, вижу сегодня. И увижу завтра. Смотря на них, появляется ощущение, что жизнь это гонка, и человек это гоночный автомобиль. И каждый новый день, это новый круг по трассе, которая известна только одному человеку. Как и в любой гонке все стараются «обойти на повороте», «подрезать». Только эта гонка за что? Где финиш? Где та цель, ради которой люди хамят друг другу, не дают свободно дышать, ущемляют, и лишают свободы? Бессмыслица.
Не заметно для себя я прихожу в самый уютный парк. Сажусь на скамейку. Достаю блокнот и начинаю рисовать облака. Да-да облака, это хмурое небо, именно в нем я когда-то увидел себя.
Мимо бегают дети, а вслед за ними носятся родители. Кажется, мир сходит сума.
Неожиданно я услышал тонкий, но очень звонкий голос:
- Дяденька, что вы рисуете?
- Небо, - автоматически отвечаю я. Надо было все-таки побриться, подумал я. Не так уж я и похож на дяденьку.
- А можно взглянуть?
- Конечно.
Я показываю ей свой блокнот, она с неподдельным детским интересом смотрит каждую картинку. Как будто это самая интересная книжка, которою когда-либо видела.
- Нравится? – спрашиваю я.
- Да, но где же люди?
- Я рисую только небо.
- Почему?
- Оно проще.
- Проще, чем люди?
- Проще, чем я.
Девочка лишь хихикнув, побежала обратно к своим друзьям. Видно посчитав меня еще за одного странного человека в ее жизни.

***

«Конец жизни… Громко сказано. Может там, в неизвестной пустоте, я найду что-то новое, красивое? А может и умру. Это, несомненно, стоило того шага. Это стоило той жизни, которую я прожила. В ней была череда, белого и темного, спокойствия и шума ветра. Все я повидала. И все успела почувствовать»

Та-даа…..
Ужасно болела голова. Все же не стоило идти на день рождение. Я бы ничего не потерял. Почему то я не нахожу в сборище друзей ничего интересного. Уже четыре человека для меня толпа. А толпа это свой организм, который подчиняется воле кого-то или чего-то. Но решать куда ей идти, пожалуйста, без меня.


***
Новое утро принесло еще большую головную боль. Что же мы за гадость вчера пили? Что же теперь делать?

«Все? Нет. Я не познала любви. Любви себе подобных. Был ли смысл жизни без любви? Слишком много вопросов, для которых слишком мало ответов. И лишь одно больше НЕЗНАЮ.
Что чувствует меч, перед тем как на него падает вся тяжесть молота кузнеца?
Что чувствует капля воды, разбиваясь о крыши домов?
Боль. Счастье. Или они всего лишь обретают новые формы?

Я простая дождевая капля, которая одиноко падает с неба. Полет стоил жизни, а дальше не было смерти. Не было пустоты. Были бетонные стены, асфальт… земля.
Скажете, я необычная капля, если умею рассуждать так? Да вы правы. Я родилась в незапамятные времена. И скиталась по миру тысячи лет. Но это я не помню… Мне это подсказал разум человека, который подарил мне жизнь. Я переродилась в глазах человека.
Рожденной слезой, горькой слезой, мне не было суждено упасть. Сгорев, не достигнув земли, я стала частичкой тумана, неба, тучи, грозового облака. И дождинки, которая, упав на макушку счастливого человека, обрела покой

Кто знал, что прошел ровно год от рождения, до «смерти». Кто знал что сорвавшись с щеки человека, капля спустя ровно 366 дней упадет всего в паре метров…»

От трех людей. Спросите кто же третий? Еще не догадались?

Нет, это совершенно не тот конец, который я хотел. Так получилось. Так вышло. Тут нет желания оправдаться, тут просто желание нажать DEL и удерживать…

Я помогал людям. Дарил добро. Порой взамен я получал больше, чем хотел. Это был мой поиск, «поиск меня себя». Если спросите: «Ты его завершил?». Я промолчу.