Почва для размышления.
Метро. Душно. Пот начинает литцо градом. Противно. Болит нога, сказывается на ней куб под шкурой. Называется это: хуй с контролем… Отстой. Раздражаю сама себя. В кого я превращаюсь…Галимый фенамин. Я животное, просто тупое животное, которое еще может реагировать на внешние раздражители. Нога стала ныть сильнее. Пот уже градом. Как-то все не так, да не то. Подвязывать пора. Ноет, ноет, ноет. Превращаюсь вслед за ногой в жалкого нытика.
Не радует. Блять, пиздец как не радует. Это ловушка. Это просто ловушка для Ву. Вот и нога, будто бы знак. Да и в кого это надо превратиться, чтобы несмотря на то что видишь, все равно дуть? Ой дура. Не могу, чесслово дура. Как бы заставить себя взять в руки. Как? Скажите! Не может быть такого, чтобы не было способа. Он есть. Он должен быть. Он мне быть обязан. Он мне обязан быть.
Мокро. Тоскливо. Серая масса бытия навалилась всей своей плотностью на мой маленький воспаленный мозг. Шекспировщина какая-то. Право же, попахивает именно шекспировщиной. Прямо так: я возвожу глаза к небу, ну или куда там еще, и усталым хриплым голосом вопрошаю:
- Отче, так чтож, быть или не быть?
А серое небо смотрит на меня, оттуда, с высоты звезд, и по-прежнему все также молчит. А я?
А что я? Ха, я и не ожидала услышать ничего нового. Надеюсь, что это просто задержка в пути, похожая по своей природе скажем на зыбучий песок. Ага, умру от жажды. Ха, и все тоже серое, бесцветное небо будет все также уныло смотреть. Ах нет, пардонте, забыла. оно созерцает. Блять, вы только подумайте: оно созерцает! Ха. Fuck. Жестко оттопыриваю средний палец на левой руке и резко задираю руку к небу.
Меня наебывают тактильные ощущения. Что уж тут говорить, если тактильные ощущения не могут выдержать такого бешеного темпа. Мда. Что же тогда творится с мозгом. Простите с чем? Сколько можно убивать себя? Сколько?...
…. при этой жизни надо погибнуть естественной смертью? Или может быть естественной не смертью подойдет…