Чорный осенний дождь, чорный чай, бергамотовый - любимый, Сероглазый Король, с лимоном, чорные зрачки, такие чёрные.
Не знаю, что и думать.
Заталкиваю в себя по страничке какие-то обрывки информации, жалею, что не курю.
Ах, да, давно хотела рассказать. Есть что-то безумно привлекательное в людях, которые курят на лестнице. С улицы ясно видны прозрачные окна на лестничных пролётах, силуэты лю-де-й. "Пойдём покурим", тапочки, сквозняк, чирканье зажигалки, для острофазового декаданса - спичек, негромкие разговоры обо вс1 на свете, отражённые эхом лестницы.
Не знаю, наверное, это опять родители, которые боялись за мои лёгкие, да и в детстве я, помню, не любила запах табака. А ещё не любила ощущение непричастности к чему-то.
Силуэты курящих в жёлтом свете окна.
Я идеализирую, чорт подери, как же безбожно я всё идеализирую.