Опять эа безумная пустая квартира, потерявшая ощущение времени. Можно, конечно, устроить пьяный дебош, разгромить все, что не является несущими консрукциями дома, довести до истерики апатичных соседей-алкашей, очнуться через неделю с малознакомыми людьми в чужом городе. Только не тянет. Это же ничего не решит. Ну и вроде как сессия. Так что опять по кругу. Идет бычок качается, вздыхая на ходу. Белое небо, близкие желтые окна, налитые чужим бытом, пятна ржавчины крыши, рисующие комиксы про мутантов, постель, пахнущая только мной, мягкая невозможность заснуть. И тополиный пух под снег маскируется... Так смотришь, если без деревьев, и как зима... Я отказалась рано, я сделала мало, меня себе (или себя мне?) не переубедить. Но сейчас это уже неважно. Улетай! Лети, мой Ангел Синие Крыла, будь для них небом и морем, им же так нужно море - универсальное лекарство от холодов и несвободы, не дай им себя убить. Забавная ядерная смесь, как накрученые на бигуди волосы, бред по сути своей, но, думаю, не зря я в дететстве читала Вальтера Скотта: в воскресенье безмерно и совсем невзросло радовалась рыцарям. Играй, как можешь, играй, закрой глаза...
Ух. Дальше в конспекты.