Сегодня День Рождения Ольги Арефьевой. Здесь не место писать, кто она есть. Случайно попавшему советую проверить в браузере. Можно пользоваться моими именем и фамилией))))Доброжелатели ликуйте и торжествуйте!Ведь это НАШ праздник. Наш - тех, которые думают фразами её песен. Наш - тех, которые увидели в этой необычно интеллигентной женщине сумасшедший творческий драйв. Наш - тех, которым близки книги Тигра и образы Калимбы. Слова и Звуки. Глаза и Руки...И желаем. Пусть эта нить Ариадины не оборвётся!!!
Здесь, как поклон приведу одно стихотворение Ольги. Каждый раз, как его читаю мурашки пробегают по теле. Ну, так пробегают, что даже не посмел (в смысле: не созрел?) переводить.Кстати, эта и другие работы ОА ждут ИЗДАТЕЛЯ. Помогите, если есть возможности а даже если их нету))
Буквы
Вот мальчик идёт: он и горд и растерян,
Он птице отдал свои крылья и перья,
Он выглядит хитрым, как все подмастерья,
И мечется жестами рук.
Коверкает звуки истасканной песни,
Извёсткой марает пролёты меж лестниц,
Рисует три буквы, чей оттиск известней,
Чем множество умных наук.
А я же - не лучше - на графику звука
Нелепо взираю, как странную штуку,
И вот, воздевая дрожащую руку,
Вонзаю стило в пустоту.
О радостный ужас листа нежилого!
Ну хоть бы помарка, зацепка ли, слово,
Как страшно с удилищем сим словоловным
Бывать проводящей черту!
Абрисы фонем образцово-бесстрастны,
Они как актрисы, надевшие маски,
Убьют вас, прославят, одарят богатством,
И всё ж не укажут проём
Туда, где все смыслы открыты бесстыдно,
Влеченья забыты и битвы - не битвы,
И знак на листе ничего не сулит вам,
Пустой в изобильи своём.
Нет цели стреле, направления ветру,
Нет формы и цвета, походки и метра,
И семени нет, сердцевины и цедры,
И плод апельсина не тут.
Вам хочется песен - их есть у поэта
И нету. Зато есть столбцы, и приметы,
И стрелки намёков неясные в Лету
И к судьям пристрастным ведут.
Убавьте свой пыл, заместители Бога!
Не всяк приручает строку-недотрогу,
Не вы, а она изучает вас строго,
Взирая сквозь воздух земной.
Безумные речи лишь кажутся странны
Тому, кому слышать пока ещё рано:
Прессованный смысл открывается пряно
Тому, кто не болен виной.
Дрожаще и смело плету паутину,
Отточенный кончик движеньем картинным
Заходит в белёной бумаги рутину,
Пронзив безымянную мглу.
И делают руки, хоть очи боятся -
Ведь прост вышивальщика труд и паяца:
Лишь жестом, неясно стремящимся к танцу,
Внедрить чрез холстину иглу.
И всё мимоходом в пути именуя,
Сопя, с головой погружаюсь в игру я,
Кусаю от яблока, вкус его всуе
Почти не заметив совсем.
Реальность - такая условная штука,
Шаг внутрь - и в грудине не слышится стука.
Ни рук, ни разлук, ни порока, ни скуки,
А яблоко после я съем.
Случилось письмо. Ни к кому, ни куда-то,
Под ним не поставлю ни подпись, ни дату,
Печать почтальона сургучно не вжата,
Верёвкой не связан конверт.
Куда я пойду после этого шага?
Не терпит неясности толща бумаги!
Размашистой точкой прорвав свою сагу
Закончу на том круговерть
Длиннейшей из письменных черт.
______________________________________________
