Если я не пишу ничего, значит мне хорошо, значит я не одна...
Утро странно так началось, дождик лил, а сейчас прошел, лучик солнечный гладит меня, до чего же мне хорошо...
Я хочу написать о том, что случилось со мной вчера, но не знаю с чего начать, я подробности опущу, их не интересно писать.
Чувства, я сейчас живу именно ими, это меня заводит, будоражит мою кровь. Все эти годы я жила воспоминаниями о той любви, которую прокляла в юности. Естественно несчастной и какой-то несуразной. В 18 лет я поняла, что значит страдать, что обиды и страдания разные вещи. Это явилось для меня откровением, это мучает меня до сих пор. Их можно порой перепутать, но обиды со временем проходят, а страдания живут вечно. При воспоминании о том, прошедшем, они вылезают наружу. Именно тогда я поняла, как больно любить и решила: НИГОГО НЕ ЛЮБИТЬ ТАК, КАК ЛЮБИЛА ЕГО. ЕМУ я готова была простить все на свете, тысячи измен, равнодушие, невнимание и непонимание, но он отказался от меня, я оказалась ему ненужна...в тот момент. Потом он вспомнил обо мне, но было поздно... Черыре месяца я болела им, но я победила боль, какой ценой - другая тема. И вот является: я снова твой, такой непостоянный, сладкий, нежный. И снова боль, все та же боль, иди ж туда, где был ты прежде...А дальше проза и воспоминания, всплывающие иногда. И сердце замерло...на годы.
И вдруг проснулось и захотело жить, и трепетать, любить и вновь страдать, ведь не любя мы не живем, а лишь влачим существованье.
Но о вчерашнем здесь ни слова нет, хотя прошедшее является вчерашнем.