Я никогда не выхожу из дома, не уезжаю куда-то без тоимка стихов. Всегда выбираю под настроение. Благо домашняя библиотека неплохая. Вот в этот раз, перед отъездом, дольше обычного расхаживала перед шкафом. Выбрала сбоник "Русская лирика 19 века". Просто захотелось чего-то до боли знакомого, родного, прочитанного-перечитанного. Сегодня вот очень пришлось стихотворение Константина Фофанова "Под музыку осеннего дождя"....
Я никогда не любила писать анализы отдельных стихов. Мне это казалось, кощунством, раскладывать по полочкам и по эпитетам-метафорам то, сила чего в его цельности и единости. Поэтому и не буду ничего особо говорить, анализировать. Зачем? Просто красиво. Просто в тему. Осень, чужая осень, дождь, тоже чужой. А не воображение ли все это рисует? Почему чужие..."Не сами ль мы своим воображеньем жизнь создаем?.." Отвечу за себя: скорее всего да. У меня всега фантазия переплеталась с реальностью. Сейчас этот процесс принял просто болезненную, взвинченно-нервную форму....
Заговорилась, собстенно стих:
Темно, темно! На улице пустынно...
Под музыку осеннего дождя
Иду во тьме... Таинственно и длинно
Путь стелется, к теплу огней ведя.
В уме моем рождаются картины
Одна другой прекрасней и светлей.
На небе тьма, а солнце жжет долины,
И солнце то взошло в душе моей!
Пустынно всё, но там журчат потоки,
Где я иду незримою тропой.
Они в душе родятся одиноки,
И сердца струн в них слышится прибой.
Не сами ль мы своим воображеньем
Жизнь создаем, к бессмертию идя,
И мир зовем волшебным сновиденьем
Под музыку осеннего дождя!..
