Перечитывая хистори в аське, как будто за шторку заглянула. И те стародавние времена, когда все было совсем не так, и мы были не такими, и мир мы видели тоже по-другому. Такой родной стиль, особенный порядок слов и смайлов рождают сожаления. Сожаления от того, что опять неверный путь, опять страшные повороты в неизвестность и раздирающее чувство того, что БЫЛО. Протягивая руку, точно знаю, что она сожмет пустоту, знаю, что диалог окажется монологом, а нагретая кроватка - мечтой. И каждое действие, обычное, привычное, такое как умывание, превращаются в лишнее напоминание о свободном месте, на котором стоит старый ворчливый призрак. И он, вроде, молчит, никак не проявляет себя, но место занимает. Даже много места занимает. Забываясь, оборачиваюсь с улыбкой и уже придуманной смешной репликой, а адресовать их некому. И на месте еще не родившейся улыбки встают слезы. Такие же, как и всегда. Мокрые, соленые и чертовски холодные. На улице среди ночи бреду домой одна, под завывания ветра и музыку, слышную лишь мне одной. Иногда позволяю себе поговорить сама с собой, но только так, чтоб никто этого не услышал. И дело не в стыде, не в общественном мнении, просто козырять одиночеством - не лучшая комбинация. Действительно, жизненный покер. Имея в наличии посредственную работу, редкопосещаемый ВУЗ, разбитое сердце, блефовать на флеш-рояль (или как там) - это искусство. Почему бы не изменить эти факторы? А как? У меня всегда было так, что одно вытекает из другого. Я не могу довольствоваться отношениями, имея паршивую работу и наоборот. Сейчас все отображает мое внутренее состояние. И, вместо того, чтоб пытаться разобраться со своим младенцем, который живет внутри, я лишь заталкиваю его поглубже, иногда даже ногами, а в уши запихиваю беруши, чтоб избавиться от чувства наличия жизни его. А этот вынужденный тайм-аут я со скрипом использую на свою пользу. Уткнусь в книжку и забуду обо всем на свете. Перед глазами сочный язык и интересная тема. Все остальное не так уж и важно. При этом в каждом моем шаге по-прежнему отдает глухим ударом мой призрак, напоминая о том, что где-то не так далеко чем-то подобным занимается и герой моего романа. Романа, в котором соберутся все осколки моей жизни в большую и красивую вазу. Романа, который я никогда не напишу...