Идёт старушка с сумой старой,
Идёт домой она устало.
Ждёт дома её котик малый,
Диван скрипящий, обветшалый.

А за стеклом в шкафу стоят
Альбом и пару фото чёрных.
С тех фотографий в зал глядят
Глаза друзей её весёлых.

А это было в те года,
Когда война вовсю гуляла.
И смотрят издали сюда
Её друзья на фото старом.

Она – медврач, хозяйка душ,
Юна, красива и румяна.
Там где-то слева её муж,
Тогда жених, война, как странно.

Любовь не ведает границ,
Сквозь раны, пот и слёзы воли,
И тень, сбежавшая с ресниц,
И память знает меру боли.

Они прошли сквозь ту беду,
Осколки, пули и раненья.
Всё это было не в бреду,
А в те счастливые мгновенья.

Любовь им жизни сохранила,
Окончилась беда – война.
Домой был списан её милый,
А там ждала его жена…

А фронтовая как же, что же?
Вернулась и она с войны.
И в этот день такой погожий
Она с любимым вновь на ты.

Александр Канторович