Сударыня, всё хорошо и пряно,
Вас любит муж, и детвора сыта,
а постаревший шут из балагана
стихи читает с нового листа.

Отхохотали зори по жасмину,
осыпались серёжки у берёз,
проходит золотую середину
жизнь, не забыв девичьих первых слёз.

Не мнутся фижмы, рюшки и оборки,
в росе не мокнет модный ридикюль,
никто не раскрывает снова створки
цветной души, летящей за июль.

Серьёзны Вы, и у шута репризы
отсвечивают лунным серебром,
задора в них – как чувств у Моны Лизы,
следящей строго за текущим днём.

Сударыня, Вам не к лицу заботы,
румяный лик не требует румян,
а у шута давно изъяты квоты
на Ваше возвращенье в балаган.

Мир не случаен, люди в нём случайны,
сценичный комик в жизни не смешон,
Вы для него остались точкой крайней,
вошедшей навсегда в осенний сон...

Игорь Белкин