Рука в моей руке,
но мне рисуется,
что я на поводке
бреду по улице
услужливым щенком,
готовым мнительно
облаять бросивших словцом
в тебя язвительным.

Рука твоя тепла,
прозрачна кожица...
Звенят колокола,
душа тревожится:
живи, и каждый шаг
заполни благами,
а я с тобой останусь так –
простой дворнягою...

Игорь Белкин