Былого нет, как ни крути,
ну, а грядущего – подавно...
Ты за любовь меня прости,
она была твоим подарком...

Прости за нежные слова,
что не шептал тебе ночами –
от них кружилась голова,
но губы праведно молчали...

Прости за каждый нежный взор,
что вызывал в тебе смущенье,
за упоительный мой вздор,
за чувств накал, за восхищенье...

Прости меня за все стихи,
что пробудило вдохновенье,
в любом из них нет ни строки
не о тебе – в них преклоненье...

Прости за ложь фальшивых слов,
моей наполненных любовью –
я выверял в них каждый слог,
писал за буквой букву с болью...

Но, что написано, всё фальшь,
не передать нам чувства точно:
меня не любишь – это факт,
тебя люблю я – многоточье...

В.Евсеев