Солнце кровью – малиновым соком --
дополняет аорту с утра,
но как трудно выводятся строки,
мысль свободно не льётся с пера!

То ли плазма во мне загустела,
то ли выдохся эритроцит,
то ли очень усталое тело
по прошедшему веку грустит.

Ах, какие там были закаты,
ах, какие там были ветра,
разносящие запахи мяты
и волнующие клевера!

Всё осталось за дымкой туманной
и строка из сегодняшних дней
не нарушит её постоянность
пребыванья в далёкой весне.

Я не жалуюсь, я опечален,
я тоскую давно и всерьёз
по невидимому карнавалу
разметавшихся в неге берёз.

Тех берёз, что когда-то и где-то
истекали прохладной росой
и манили мальчишку-поэта
первозданною русской красой!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Стихи о последней любви

Белые ночи пришли и ушли,
вновь полумгла затопила равнины,
на тюфяках без горошин заспинных
дремлют принцессы и спят короли.

Им невдомёк, что в одном шалаше
с перегородками – семьям по клетке –
я опечален уходом брюнетки,
разочарованной в близкой душе.

Нет, не смогу я помочь ей ничем,
да и себя осудить не сумею
за персонаж, не рисованный мелом --
угольной тенью на зыбкой свече...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

В море личных моих тревог
по волне романтичных дней
расплескался твой голосок
и нарушил все планы мне.

И не знают ни май, ни март,
напрягая седой висок,
то ли ты мой последний старт,
то ли я твой первый бросок.

Ах, какая мне в том беда,
я же не ослеплённый крот,
да и сердце не изо льда,
в родниковость не изойдёт!

Без надуманности интриг
философствую, не таясь:
то ли ты мой прощальный крик,
то ли я твой случайный князь...

Игорь Белкин