А у металла острые края,
Зазубрины, калечащие тело…
А за спиною Родина моя
Живая, не рисованная мелом!

По брустверу стучит свинцовый град,
Пятнают снег воронки от снарядов,
Как и вчера, смерть снова нарасхват,
Но привыкать к ней никому не в радость.

Продлить свой миг за сполохи огня,
Пробиться за безвременье и тленье –
Ближайшая задача у меня
В двадцатом феврале по исчисленью.

А впереди – чужие рубежи,
Атака за атакой, и желанье
Начало жизни заново прожить,
Войну признав туманным заэкраньем...

А у металла острые края,
Стальной осколок около аорты
Отсечь грозится гранью дискомфорта
Желание моё от бытия...

Игорь Белкин