Робея от прохлады колоннад,
От мрамора с прожилками на стенах,
Держу алмазом в тысячу карат
В руках терпимость Вашу и надменность.

Держу, держу, и выпустить боюсь,
Вдруг рухнет всё, и разлетятся сколки
По площади Любви с названьем «Грусть»,
Колючей, как рождественская ёлка.

Забавно посмотреть со стороны
На самого себя критичным взглядом
И понимать – Вам вовсе не нужны
Мои стихи и звуки серенады;

Что Вас волнуют голоса мужчин
Иного тембра, а моё вниманье
Не более чем пламя от свечи
В последнее мгновение сгоранья.

И всё равно я пуделем бреду
На поводке у собственного чувства,
В слова играя, словно в чехарду,
И выпевая ноты неискусно;

И мыслю в древнеримской тишине,
Каким вердиктом вынести терпимость
За скобки, предназначенные мне
Единственной, надменной и любимой???

Игорь Белкин