До осени немного,
и скоро в сентябре
запляшут на дорогах
гирлянды пузырей.
Рождённые дождями
из облачных небес,
они не скажут прямо,
кем значусь я тебе.

Не муж и не любовник,
не приходящий друг,
не кровник-уголовник,
не тополь на ветру;
не тонкая былинка,
не в чурбаке топор,
не кепка-шестиклинка,
не мировой позор...

А если честно-честно,
не абы как-нибудь,
ты тоже не невеста
и не медаль на грудь;
в далёком ирреале
живи себе, живи,
с любовью... и так далее,
возможно, без любви!

И всё же, я не скрою
за дождевой стеной,
поговорить с тобою
мне проще, чем с женой;
и часиков в двенадцать,
когда все тени спят,
приятно целоваться
с тобой сто раз подряд!

И ничего, что осень
буквально на носу,
мы пузыри попросим
остаться на весу;
друг другу улыбаясь
сквозь призрачную ложь,
коснёмся их губами,
и – не кончайся, дождь.

Игорь Белкин