Декабрь. Шестнадцатое. Воскресенье.
За стёклами - неба унылая рожа,
А снег - по-предательски грязн и весенен.
Декабрь? Не врите. Совсем не похоже.

Бульвары, машины, подъезды и люди,
И я – без души, без мечты и без денег.
А что будет завтра? Скажите? Что будет?
- Декабрь.
- Семнадцатое.
- Понедельник.