В колонках играет - ничего
Настроение сейчас - Лихорадочный бред

- Посмотри: это Город Мёртвых.

Когда-то он назывался Москва, стоял на семи холмах, и сверкал золотом куполов и бело-красным кирпичом стен.

Посмотри, что ты видишь?

Этого Города больше нет: а может, и не было его вовсе, никогда не было.

Знаешь, в чём смысл вечности Города?

Как Рима, так и Ершалаима, так и всяких там лондонов с парижами... Как Вавилона или вот Москвы?

Смысл в смерти.

Город вечен, пока мёртв.

Взгляни на пустынные улицы, - по ним ходят странные и страшные существа, полупризраки-полузомби, жуткие создания, словно сошедшие со страниц романов Стивена Кинга.

И этот Город - как огромный, на несколько миллионов мертвецов отель "Оверлук".

И если ты попал в его цепкие лапы, считай, что тебе конец.

Глупые люди, они боятся бунта разумных машин, вторжения инопланетных прищельцев, бактериологического оружия, и ещё чорт знает какой ерунды. Они не понимают, что мёртвым нет смысла бояться, ведь они уже мертвы. Но страшнее для них лишь осознание, внезапное озарение мыслью о том, что они мертвы.

Город - это огромные сети неведомых, злобных детей, неведомого, и столь же злобного бога-отца: сети, которые притащили уже столько мертвецов, что отец давно перестал обращать внимание на новоприбывающих.

А сети всё тащат и тащат, а огненные глаза-фонари злобных детей всё горят этим кошмарным фосфорическим огнём, ксенонами дальнего света.

Ты попадаешь в них, как в паутину: сначала тебе кажется (хотя эта догадка исключительно ложна), что ты сможешь вырваться, что тебе хватит сил. Но спустя некоторое время тебя начинают терзать сомнения, и хотя ты всё ещё надеешься на лучшее, где-то в глубине того, что раньше было твоей душой, тоненьким комариным писком зудит ОТЧАЯНЬЕ.

Тебе ничего не остаётся, и в конечном итоге ты свыкаешься с мыслью о том, что ты влип, и тебе не выбраться, никогда не выбраться отсюда.

А потом, мёртвым уже мотыльком, ты, накрепко увязнув в этой паутине, висишь где-то между Адом и Пустотой, и только призрачный ветер с Той Стороны иногда колышет твоё безжизненное тело и облезлые крылышки, бывшие когда-то Радужными...

И,в принципе, неважно, летел ли ты на пламя, или вовсе не знал, куда лететь, - конечной точкой твоего пути так или иначе будет смерть.

Даже если ты не поймёшь, что ты уже умер.

...

Интересно, а кого Город сделает из тебя?..