По идее надо что-то сказать, но...

*Достаю вторую сигарету: огонёк зажигалки дрожит. Или это руки?*

Но все слова унёс Ветер, который битых два часа ломился в окно, жаловался на жизнь, на то, что Дождь его бросил, а Снег где-то носит, угрожал, что сейчас вынесет стекло, разобьёт его на мелкие кусочки. Потом он угомонился, и улетел, но слова, последние слова он унёс с собой.

*Вторая сигарета подошла к середине; пальцы мёрзнут, и автоматически переворачивают сигарету, потому что уже думаешь, что зря её достал, но непослушными пальцами, дрожащими, трясущимися подносят ко рту, и губы целуют сигарету, жадно впитывая её запах...*

Да и говорить не хочется; в голове исключительно пусто, никаких мыслей, ничего...Я пишу...

*Остановка. Пальцы разжимаются, и сигарета летит вниз, как крохотный метеорит*

Цепляясь за предыдущую фразу; смысла нет, вот чего. Нет смысла в словах. Пишу, чтобы написать.

Всё, больше не пишу.

Трагизм ситуации заключается в её отсутствии.

...

"Нет человека, который был бы как Остров, сам по себе: каждый человек есть часть Материка, часть Суши; и если Волной снесёт в море береговой Утёс, меньше станет Европа, и также, если смоет край Мыса или разрушит Замок твой или Друга твоего; смерть каждого Человека умаляет и меня, ибо я един со всем Человечеством, а потому не спрашивай никогда, по ком звонит Колокол: он звонит по Тебе."

...