В колонках играет - OST Trigun - Scattered Rain
Настроение сейчас - -

"Сигарета"

...Окно в комнату открыто. На улице ночь, и довольно холодно, что, в принципе, объяснимо.

Зима.

Нет снега, нет метели...Но всё равно чувствуется это - зимнее, стылое, мёрзлое.

Куришь. Дымок кружится крохотным тайфунчиком, улетая, исчезая в ночи. Кончик тлеет, мерцает на ветру ярким огоньком Святого Эльма, а ты думаешь о том, что наша жизнь в чём-то похожа на это.

Ты достаёшь её из портсигара, таким привычным движением, отточенным до автоматизма. Следом извлекается зажиглака, и вот, после нескольких попыток (зажигалка Zippo, но китайского производства, куплена на рыночке, которого давно как нет, за семьдесят рублей) она наконец вспыхивает ярким пламенем, колышимым ветром: ещё немного, и задует.

Но вот прикурил, и привычно затянулся, чувствуя во рту горьковатый привкус, без которого сложно предстваить твоё нынешнее существование.

Горько, да. Но это...Похоже на вкус жизни.

"..И мне было горько,
Гоорько-горько..." (с)

Ну и что, что горько? Всё это похоже на тупую, но от этого не теряющую актуальности поговорку-анекдот: "..А кому сейчас легко?"

Нет. Ты не жалуешься. Ты не имеешь такой привычки. Ты просто - говоришь. Куришь, и говоришь.

Хотя этих слов не услышит никто.

Дом давно затих, он спит, ему уже не до тебя, не до тлеющего у тебя во рту огонька, не до того, что у тебя вся комната насквось прокурена. Нет, ему не до этого...И никому нет дела до тебя.

И знаешь - это даже хорошо.

Ты устал...Тут многие честные трудяги возмутятся: "Да ты, бездельник, ты ничего не делаешь, не работаешь, не учишься! И ты говоришь, что устал??".

Да. Устал. А вы, честные трудяги, идите лесом. Туда вам и дорога.

Устал от многого...От людей, от событий собственной жизни, от какой-то ерунды, что заняла вакантное место умных (и не слишком) мыслей в твоей голове...

Огонёк дрожит на ветру...

Как твоя жизнь, а? Похоже.

Но ты-то всегда говоришь одно и то же. Ты говоришь, что твоя жизнь - как река; течёт, да всё мимо тебя, а ты сидишь на берегу, и смотришь, как волны бьются о берег...

Ну да. Твоя лодка давно разбилась о риф. Ты сам - робинзон своего сознания, даос-робинзон, сидящий на берегу этой безымянной реки, и с выражением полного безразличия на лице наблюдающий эту картину, котрая никогда не меняется. "Род приходит, род уходит, а своя рубашка к телу ближе" - эту простую, в сущности, истину ты усвоил давно, и выпуская на свободу колечки дыма, опять вспоминаешь о том, что суета сует - всё суета.

И какая разница, Странное Существо, сколько тебе лет, чем ты живёшь, что чувствуешь? Ты, по-моему, уже ничего не чувствуешь. Твои Демоны всё ещё норовят подёргать тебя за седоватую бородку, но ты лишь отмахиваешься от них, как от назойливых продавцов, страстно желающих впарить тебе лежалый товар, срок годности которого давно истёк.

Срок годности твоих мыслей давно истёк.

...

Меж тем осталась половина, и ты возвращаешься с Безымянной Земли обратно в свой Дом.

Ветер бьёт по лицу.

Ты моргаешь, словно впервые видишь этот унылый пейзажик. Но если ты хотел увидеть там что-то иное, кто же тебе мешал?

Ты отмахиваешься; мол, да, я помню, жизнь будет такой, какой я захочу её видеть, помню. Отыди от меня, раз и навсегда.

А что если ты вообще не хочешь её видеть? Никакой? Что тогда?

Люди, люди...Приходят, что-то говорят...Ты снова отмахиваешься: мол, не сейчас. Но если не сейчас - то когда?

Через сто лет? Через двести? Да, для тебя нет разницы, тебе всё равно.

Но ты знаешь, да, ты чувствуешь это своим нутром, что есть в Этом Мире что-то, что без внимания оставлять нельзя. На что нельзя закрыть глаза. От чего нельзя отмахнуться. То есть, можно, конечно, но ты же сам потом будешь проклинать себя последними словами за то что сделал...Вернее, НЕ сделал это...

...Догорела. Умер в агонии ещё один мир, сожжённый тобой, превращённый тобой в пепел и прах. Мириады крошечных огненных существ молили тебя о пощаде, но ты остался глух и к их мольбам. Ты жесток, ты это знаешь, и даже, кажется, в душе гордишься этим.

"Пшш!" - шипит погибший мирок, затушенный о крышу.

Ещё где-то минуту ты постоишь, вдыхая-выдыхая холодный дружбенский воздух, а потом ты вернёшься к своему компьютеру, и будешь писать вот это.

Так вот, я что хочу тебе сказать.

Будешь писать - помяни меня, хоть одним словечком. Что мол, была такая...И жизнь её была похожа на вспышку неяркого пламени в густом киселе дружбенской ночи, и она страдала, и она...

- Знаешь что? Умолкни уже наконец. Мало того, что ты уже "бычок", не сигарета даже, так ещё и теперь там, внизу, в "братской могиле", средь таких же, как ты. Так что заткнись, надоела. Я устал...И мне меньше всего хочется слушать твои бредни.

Всё.

"Море меняется. Слышишь?
Шепчутся волны друг с другом.
Шепчутся тише, тише,
Шепчут подводным слугам
Старого Океана, которого нет:
"Море менят цвет"."

...

Sea change, yeah?