когда мама вернётся из больницы, станет лучше.
я ошибся. стало только хуже.

с каждым днём... конфликты, закрытые двери. родители конфликтуют с бабушкой. их терпения не хватает.
она "в ответ" становится всё менее адекватной.
собственно говоря, это уже просто физоболочка, и меня едва ли можно убедить в обратном.
рефлексы сохранились, воля=упрямство, необоснованное, просто так, да пара воспоминаний. всё.
больше ничего. ничего от человека.
зомби.

Дом стал сильно напоминать сумасшедший. каждый таскает с собой связку ключей.
я не знаю, чем это закончится, и мне, чорт возьми, не хочется даже думать об этом.
ей скучно - но она же и ничем не хочет заняться. попробую дать ей книжку, может, хотя бы почитает, вслух маме, например. может, устанет, и раньше ляжет спать.

если бы она забыла вообще всё, включая нас всех и себя саму, ей (да и нам) было бы проще, мне кажется. ей-то уж точно.
а нам... ну что.

и я как оптимист из того анекдота, про "хуже уже не будет", потому что будет. явно.
к шаману не ходи.

если однажды я пойму, что становлюсь таким, я сделаю себе инъекцию фенобарбитала в лошадиной дозе.
чтобы уснуть, и больше не просыпаться.