придуман, увы, не мной. а, собственно, почему увы?
мои мотивы всегда были раскрашены. порой краски бывали более блёклыми, словно акварели, порой яркими, радужными. и мир вокруг становился таким же.

Солнце за окном уже не светит: кажется, будет дождь. но в моей душе навсегда останется тот, другой дождь.. когда это было? воскресенье? нет, понедельник.
мы шли; я не люблю дождь, вообще не люблю воду, но в тот момент я его почти не замечал.
рубашка промокла. а дождь был холодным. хотя и должен был быть тёплым; а может, он оттого и был холодным? а?
мог же.

теперь он остался внутри.

...

вчерашний день словно выпал; были поминки, умер человек, которого я знал с детства. 32 года ему было. вот так.

...

какое-то страшное лето. честное слово. я не вспомню, когда ещё такое было. хотя, конечно, я многое забываю..

отчасти, у меня дежа-вю. так уже было. года четыре назад. а потом ещё. такое чувство, что это как цикл. и ты каждый раз оказываешься не готов.

будь прокляты эти циклы!

как же пусто, боже мой.. как невыносимо пусто. тяжело жить без смысла. без света. без.

о том и говорил: мне лучше не приходить в себя, вообще. вот, тогда, пили. потом поминки - опять пил. мутно на душе, зато не думаешь. ни о чём. пьёшь просто и пьёшь.

м-да..

я не знаю, как дальше. оно, конечно, само. но уж больно.. больно-больно..

ещё больнее чувствовать, что тебе больно тоже.

хочется сказать, что всё будет хорошо. но..

не работает, не работает..